14/06/16
14H41
Plus qu'une clope.
Plus qu'une clope...
J'attends, pour la savourer. Et après : advienne que pourra. J'espère juste ne pas être catapultée dans la dépression, avec ses idées noires, ses crises de larmes et tout le reste. Toujours pas de nouvelles de sa conseillère, et l'annonce de la voiture tarde à être publiée. J'ai senti sa panique à sa voix ce midi au téléphone. Et moi pendant ce temps là je cogite sur ma vie. Je ferais mieux de me chercher un taf et dire aux angoisses qu'arrive un moment où je ne peux plus leur donner raison.
J'écoute Renaud, j'ai envie d'écrire mais ma muse est empoisonnée, à demie morte. Envie de mots qui chantent et s'accordent. Envie de mots qui fleurissent comme les champignons du pays des Merveilles. J'ai mis mon long pull informe. J'adore les pulls informes, au grand désespoir de mon homme. J'ai froid. Les cheveux noués. Pas de mascara ni de rouge aux lèvres, juste le teint travaillé pour faire moins fantomatique.
Ce soir rendez-vous psy. Je lui imprimé de quoi lire. Il doit se lasser. Deux ans qu'il me suit, je crois. Pourtant lui sait discerner les mieux, il me les conte quand je vais mal, et ça me fait du bien. Mais il doit se lasser. Et de me remonter sans cesse le moral, et de mes obsessions, mes idées fixes, mes idées tristes. Mon désintérêt, mon dépit, ma lassitude.
Demain, groupe.
Ca me sortira.
Je me sens pas bien. Pas... bien. Un peu en apnée, je ne saurais comment dire. Vide. Creuse. Démotivée. Tout un tas de trucs du genre.
J'ai déchiré des dizaines de "dessins". Ça veut pas aujourd'hui. Je regarde ma vie et me demande quel sens elle a.
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